Su Sessineddu, Das Ritual von Gergei, das Glauben, Kindheit und Gemeinschaft miteinander verwebt | Olianas

In Gergei gibt es Tage, die man spürt, noch bevor sie ankommen.
Sie kündigen sich mit einer feinen Schwingung an, die in die Häuser dringt und sich dann auf die Straßen ausbreitet. Je näher der 3. Februar rückt, desto mehr tut der Winter weiterhin seine Arbeit – doch das Dorf tut eine andere: Es bereitet sich vor.
Es ist nicht nur ein Datum im Kalender. Es ist San Biagio, und man erkennt es an der Erwartung, die sich in den Küchen niederlässt, an den Besuchen, die zahlreicher werden, an den Händen, die sich wieder zu bewegen beginnen, um einem Ritual Form zu geben, das jedes Jahr die Bande neu ordnet.
Dieses Ritual hat einen Namen: Su Sessineddu.
Es ist eine gemeinsame Geste, eine überlieferte Grammatik, etwas, das man zusammen tut und das gerade deshalb niemals nur einem Einzelnen gehört.
Unsere Reise beginnt genau so: indem wir das Dorf betreten, wie man in bestimmte Geschichten eintritt – indem wir den Menschen folgen.

Die erste Station ist bei Vinicio, der uns vor dem Kamin erwartet. Das Feuer brennt, doch im Mittelpunkt stehen seine Hände. Während er spricht, arbeiten sie. Während sie arbeiten, erzählen sie.
Auf dem Tisch liegen die Sessini: lange, widerstandsfähige Blätter, die in den Tagen zuvor eingeweicht wurden, um sie geschmeidig zu machen und zu verhindern, dass sie beim Arbeiten brechen. Vinicio wählt sechs davon aus, biegt sie mit einer sicheren Bewegung und beginnt ohne Eile mit dem Flechten, während er uns erzählt: „Ich habe es von meiner Großmutter gelernt, da war ich sechs, vielleicht sieben Jahre alt“. Von da an nimmt alles Gestalt an. Zuerst die Struktur, dann der Rest. Vinicio fügt die Früchte eine nach der anderen hinzu: Orangen, Granatäpfel, was die Jahreszeit gerade bietet. Jedes Element findet sein Gleichgewicht. Su Sessineddu wächst zwischen seinen Händen, wird erkennbar.Es entsteht nicht, um in seiner schlichten Schönheit betrachtet zu werden, sondern um getragen zu werden: zuerst in der Prozession, dann in die Kirche zur Segnung – und schließlich kehrt es nach Hause zurück.

Wir verabschieden uns von Vinicio und gehen weiter zu Valeria. Mit ihr wechselt Su Sessineddu den Raum. Es tritt in das Elternhaus ein, in die intimsten Erinnerungen, und sie erzählt davon mit der Natürlichkeit einer Person, die es sich nie groß erklären musste: „Als Kinder erwartete man diese Zeit mit der guten, freudigen Aufregung großer Feste. Su Sessineddu bedeutete für uns das Fest des San Biagio, aber auch das Fest der Kinder". Vor der religiösen Feier jedoch steht das Zuhause. Der Tisch. Diejenigen, die es können, und die, die zuschauen. Valeria erinnert sich an ihren Vater, der Su Sessineddu für alle seine Kinder vorbereitete, eines nach dem anderen, ohne Unterschiede zu machen. Oder fast ohne. „Wir waren zu fünft. Ich war die Jüngste, deshalb war meines immer ein bisschen kleiner“. Sie sagt es lächelnd und erinnert sich auch an diese kleine kindliche Ungerechtigkeit: weniger Rossana-Bonbons, weniger Platz. Doch in dieser Szene liegt etwas, das über das Detail hinausgeht. Eine Tradition, die ins Leben tritt, ohne Feierlichkeit zu verlangen, die akzeptiert, unvollkommen zu sein. Dann kommt die Prozession. Und in der Prozession gibt es eine Rolle. Die Kinder in einer Reihe, das Objekt in den Händen. „Wenn man als Kind Su Sessineddu in der Prozession trägt, fühlt es sich an wie eine kleine Trophäe. Man ist stolz, es zu tragen“. Es ist eine zugleich winzige und enorme Verantwortung: etwas vor sich zu halten, das Dorf zu durchqueren und mit einem tiefen Gefühl der Zugehörigkeit in der Kirche zur Segnung anzukommen. Es ist eine Erinnerung aus warmen Stimmen und gemeinsam begangenen Straßen.

Unserem Weg folgend erreichen wir die Pro Loco in Gergei, gemeinsam mit Gabriella und Rita, die dem Vorstand angehören. Hier ist die Tradition in diesen Tagen eine echte Baustelle – ein Werk im Entstehen. Gabriella erzählt, wie Su Sessineddu mit San Biagio verbunden ist, aber auch von einer weiter zurückliegenden, fast geheimnisvollen Geschichte. Eine Darstellung, die in Theben in Ägypten gefunden wurde: ein junger Mann mit einem Anhänger aus Früchten. Die Vermutung, dass Mönche diese Geste bis nach Gergei gebracht haben könnten. Nicht als Gewissheit, sondern als Spur. „Wir wissen nicht alles“, sagt sie. „Aber wir wissen, dass es hier zu unserem geworden ist“. Neben Su Sessineddu gibt es weitere Zeichen, die jedes Jahr wiederkehren. Das Brot. Die Kronen. Die Kordel. „Su cordonittu. Es ist ein Geflecht aus bunten Fäden. Nach der Segnung trug man es um den Hals, zum Schutz vor Halsschmerzen. San Biagio ist der Schutzpatron des Halses“. Gabriella erzählt von ihrer Kindheit, davon, wie die Mütter es ihnen den ganzen Winter über anlegten. Sie wuschen es mit der übrigen Wäsche und legten es ihnen danach wieder um. Eine kleine, alltägliche Geste, die Glauben und Fürsorge miteinander verband. Im Laufe der Jahre hat sich auch Su Sessineddu verändert. Gabriella sagt es ohne Nostalgie und ohne Verteidigung. „Die alte Form wurde in den achtziger Jahren von der Pro Loco wieder aufgegriffen. Dann kam auch die moderne Version mit Bonbons und Schokolade. Die Kinder mögen es so lieber. Und es ist richtig so.“Hier wird die Tradition nicht erstarrt, sondern begleitet: Damit sie lebendig bleibt, muss sie auch zu den Jüngsten sprechen können.

Unter den wiederkehrenden Zeichen, die nicht fehlen dürfen, ist das Brot. Die Kronen. Im Raum neben uns findet ein Workshop statt. Die Großmütter sitzen nebeneinander an langen Tischen, und ihnen gegenüber die Kinder. Der Teig wird geknetet, aus dem der Brotro senkranz entsteht, der später an Su Sessineddu befestigt wird. Die erfahrenen Hände führen die kleinen – Geste für Geste, mit Geduld. Die Kinder versuchen es, machen Fehler, versuchen es erneut. Die Großeltern korrigieren, zeigen es noch einmal, lächeln, wenn die Bewegung schließlich „gelingt“. In diesem Raum begreift man eine einfache Wahrheit: Eine Tradition bleibt nicht lebendig, weil man sie einmal im Jahr feiert, sondern weil jemand sich zuvor die Zeit nimmt, sie weiterzugeben. Und weil auf der anderen Seite des Tisches jemand bereit ist, sie zu lernen.

Während all dies geschieht, führt Rita die Erzählung fort: „Die Pro Loco unterstützt das Komitee dabei, dafür zu sorgen, dass das Fest weiterbesteht. Früher gab es nur einen Obriere: Jedes Jahr übernahm eine einzige Familie die gesamte Organisation und trug alle Kosten. Mit der Zeit war das zu belastend geworden. Also entschied man sich, Organisation und Ausgaben zu teilen.“ Heute sind es die zehnjährigen Kinder – jene, die im Jahr zuvor ihre Erstkommunion gefeiert haben –, die die Obreri des Festes sind. Die Familien beteiligen sich, organisieren sich, teilen die Aufgaben untereinander auf. Die Pro Loco steht ihnen zur Seite, unterstützt sie und hält alles zusammen. „Wir kümmern uns um das Abendessen am 2. Februar“, erzählt Rita. „Es ist ein einfaches Essen: Kichererbsen, gegrillte Wurst, Käse, Wein. Wir bieten es allen an, die kommen. Es ist ein wichtiger Moment, denn dort findet das Dorf zusammen.“ Es ist nicht nur eine praktische Frage. Es ist eine bewusste Entscheidung: dafür zu sorgen, dass niemand außen vor bleibt. Der Abend des Feuers ist kein Nebenereignis, sondern Teil des Rituals. Man isst gemeinsam, man bleibt zusammen, man tritt gemeinsam in dieselbe Zeit ein. Rita erzählt uns auch vom Brot, das am nächsten Tag gesegnet und am Ende der Messe verteilt wird: „Das Brot wird vom Komitee und von den Eltern der Kinder gestiftet. Wir bereiten sehr viele vor, weil unglaublich viele Menschen von außerhalb kommen. Es ist ein einfaches Zeichen, aber für uns ist es grundlegend.“

Wenn der 3. Februar zu Ende geht und die Straßen wieder still werden, verschwindet Su Sessineddu nicht. Es kehrt in die Häuser zurück, in die Erinnerungen, in die Erzählungen, die weiterhin von Mund zu Mund weitergegeben werden. Es bleibt nicht wie ein fernes Symbol hängen: Es wird gegessen, geteilt, verzehrt. So, wie es bei lebendigen Dingen sein muss. In Gergei wird Tradition nicht bewahrt, indem man sie beiseitelegt. Sie erneuert sich jedes Jahr, weil jemand flechtet, jemand lehrt, jemand lernt. Weil immer eine Hand bereit ist, eine andere zu führen. Vielleicht liegt genau darin der tiefste Sinn von Su Sessineddu: nicht in dem, was man am Festtag sieht, sondern in allem, was davor geschieht. Die gemeinsam verbrachte Zeit. Die Fürsorge. Die Verantwortung, einen Faden zwischen den Generationen gespannt zu halten. Und genau dort verrichtet dieses Ritual seine wichtigste Arbeit: eine Gemeinschaft zusammenzuhalten, Jahr für Jahr.